Tudo começou às seis da manhã. À medida que o dia avançava as dores se tornavam cada vez mais intensas e, como uma doença que com o passar do tempo só tende a evoluir, aquele era um dos momentos finais de todo um processo que iniciara quinze dias antes quando passou a experimentar uma sensação de peso no baixo-ventre. Em seguida, isso se dera apenas trinta e seis horas atrás, veio a eliminação de um muco sanguinolento, um catarrinho com sangue, conforme ela própria descrevera. Depois, a dor na parte baixa da coluna vertebral que acabou se projetando para a frente e por fim aquela sensação de rigidez no abdome, intermitente, freqüente, cada vez mais intensa.

Fernando Kraichete
In Contos librianos

Foi a Niterói. Poderia ter ido no próprio carro, mas preferiu ir de ônibus até a Praça Quinze. Desceu a Vieira Souto, entrou na Vinícius de Morais e desembocou na Visconde de Pirajá, onde tomou o coletivo. Sentou-se à janela e, mais uma vez, deslumbrou-se com a beleza de sua cidade. Observou paisagens nunca antes notadas. “O Rio é inesgotável”, pensou. Na barca, sentou-se na parte superior, à janela, e contemplou a baía de Guanabara, o céu, o mar, a montanha... Retornou feliz ao cair da tarde, mas ao chegar, encontrou-a morta.

Fernando Kraichete
In Contos librianos

Encontrou um retrato que julgava ter perdido. Nele, sua mulher e a pequenina com apenas dois anos de idade. Treze anos passados desde então. A mulher, com a qual tivera apenas essa filha, falecera e nunca mais quis saber de outra. O que era aquilo?! Um pequeno envelope continha um curto bilhete: "Preciso falar com você. Encontre-me no lugar de sempre." Sem assinatura, sem identificação. Datado de dez anos atrás. Tentou imaginar quem poderia ser, mas não conseguiu atinar.

Fernando Kraichete
In Contos librianos

Fernando Kraichete
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