Fugiu a pomba do país das nuvens
sonho ou fantasma da morada humana
— é aquela rosa, lívida e mimosa,
Branca de Neve, parecendo morta.

Em barca de cristal vai-se, contida,
denso aroma e fulgor então se movem
para o momento imane da descida,
ao derramar perfumes, a corola.

E mais se guarda, a rosa em seu retiro
frágil, tão frágil, parecendo morta —
a sua essência aérea, luminosa,

fala sublime, na prece transida,
grácil, tão grácil, parecendo viva,
e o vento empurra o carrilhão das horas


In Poemas da rosa